Интернет - это благодатная среда для развития и укрепления разного рода отклонений. В частности, если раньше самопальные поэты творили "в стол", в худшем случае "в альбом" или "в юбиляра", то теперь они созидают в пикселы всемирной паутины. Но нет худа без добра, в этой благодатной среде они размножаются с такой скоростью, что их количество давно достигло уровня, при котором классификация считается не только возможной, но и необходимой.

Итак, подвиды поэтов и основные отличительные особенности.

(Морская звезда (лат.))

Видел во сне, что встретил тебя,
В самом глубоком месте планеты,
У самого морского дна,
У Марианской впадины где-то.
На крыше мира, между К2,
Нанга Парбат и Эверестом,
Я тебе устрою праздник сперва,
Ведь здесь свободен обзор, а везде так тесно.
И хоть с края мира - друг друга узрим мы.
В этом мире все неинтересно,
Только какие-то Атлантиды руины,
Но нет ни одного с твоим следом места...
Думаю, ты больше не придешь, не будет второго круга.
Мы в снах упустили друг друга.

Ты снишься мне, я - тебе.
Не бойся, я тебя не разбужу,

Один мудрец сказал:
-Береги свои руки, иначе как ты их испортишь?

Я много думал об этом…
Целых две минуты пока провожал взглядом уезжающий в неизвестность автобус.
Кажется, я вышел не на той остановке, но это ничего, ведь я и сел не на той.

Однажды я смазал свои руки клеем и надев костюм человека паука пытался зацепиться за крыло взлетающего самолета, это было под влиянием песни “ На крыльях мечты” какого-то там парня из какой-то там группы. У меня ничего не вышло. Охрана аэропорта выпроводила меня вон. Один из охранников спросил:
-Что это было?
Я сказал: Что? О чем ты? Что?!

Нужно выкурить тысячу папирос. Перестать «Все будет хорошо». Дождаться грозы. Научиться терпеть. Не ждать. Испытать одиночество.
Подставить чертову щеку.
Найти во всем этом тумане маленькую дверцу с надписью «безнадежно». Где-то там кроется ответ. Он есть.

Мастера долго собирали её. Всего мастеров было четверо – некрасивые цыганки с редкими, кривыми зубами, неровными носами, смуглой кожей. У тех двоих, которые были постарше, чёрные волосы перемешивались с седыми. Цыганки переговаривались между собой грубыми неприятными голосами.

Недавно, из конфиденциальных источников, которые пожелали остаться неизвестными, просочилась информация о том, что 2-е июля - День рождения quentin-а ws. Вышеупомянутый автор всеми силами старался скрыть от нас эти секретные данные, и даже не занес их в анкету (возмутительно!). К счастью, разведка сработала четко, и мы имеем уникальную возможность поздравить quentin-а ws с Днем рождения.
Чем сейчас я сейчас и займусь. (А все желающие могут присоединяться).

Switchblade Symphony - Dollhouse (перевод). 1995 г.

(Кукольный дом.)

Толкают, сбрасывают вниз меня снова
Толкают, сбрасывают вниз меня снова
Становится плохо
Я не могу дышать
Я не пущу их внутрь
Я не пущу их внутрь
Снова раздавливают, сталкивают вниз
Снова раздавливают, сталкивают вниз
Мне нужно выкарабкаться

Прислушайся к ударам их слов -
Они ломают, ранят и рвут,
Выбрасывают вещи из моих тайников,
Берут мою руку, и держат тут.
Чарует взгляд больных этих глаз,
Плавят они, излучая жару;
И твои отговорки впадают в транс...

Попал сюда по приглашению. У какого-то перехода (в сети) Катя воткнула рекламку. Не жалею. Напоминает пивбар в полуподвальчике. Могут выслушать, могут водки долить, могут в душу плюнуть,
а могут в морду дать. Буду здесь выставлять то, что не гуляет по другим сайтам, где у меня несколько
позывных. Надеюсь на тычки, пинки, дружеское похлопывание по плечу. Всё это мне поможет найти
правильное направление к выходу. С поклоном,

По одной из многочисленных улочек я спускаюсь с Михайловской площади на Крещатик. В руках у меня тарелка с вареньем. Я точно знаю, что оно красное. Это клубничное варенье. Руки заняты, и я ем без их помощи, просто ртом с тарелки, как кошка или собака.
Когда я съедаю всё варенье и вижу голубой рисунок на дне, тарелка наполняется снова. И я опять съедаю его.

Твой любимый грязный подъезд и моя любимая заброшенная парашютная вышка. Ты сидишь на ступеньках, в одной руке зажженная сигарета, другая рука гладит твоего щенка. Это твой личный щенок. Ты любишь его за то, что он у тебя есть. В голове шумит от бренди. Я вишу вниз головой, зацепившись ногами за перила на высоте 30 м. Большая желтая луна опускается в небо. Ветер развевает волосы. В голове шумит от вина.
Что между нами общего?
У нас ничего нет. (Луна и щенок - не в счет).
Нет ни целей, ни ценностей, ни стремлений.
Если ничего нет - ничего не страшно потерять. Страха тоже нет.