На оригинальность не претендую. Просто хочу повеселиться, вспомнив то, что произошло однажды на самом деле.

Мой муж был приглашен на встречу с одноклассниками – юбилейную дату выпуска. Торжественное мероприятие состоялось в кафе. Потом, как водится, самые стойкие бойцы отправились к кому-то из них домой - догуливать. Ближе к полуночи муж звонит мне по телефону и, тщательно стараясь придать голосу трезвое звучание, пытается сформулировать следующее :
- Гребанный домофон опять не работает. Спустись, открой, я замерз и спать хочу...
Наспех накинув что-то на себя, я иду вниз и открываю тяжеленную металлическую дверь подъезда. Никого. "Кажись, разминулись" - вздыхаю я, прислушиваясь к лифту, остановившемуся где-то наверху, и поднимаюсь домой. Муж не возвращался. Вопросительно смотрю на телефон. Звонок.
- ..б твою мать! Ты что там любовника в шкаф прячешь?! Почему не открываешь? Открывай немедленно или я сейчас дверь выломаю, б...ь! – орет трубка.
- А ты где?
- Да перед дверью! Вытаскивай ключ из замка, нах, я открыть не могу!
Странно: ни клацанья ключа в замке, ни звонка, ни стука я не слышала, не говоря уж о более шумных вариантах проникновения в квартиру. В том, что муж в пребывает "изрядном" состоянии, агрессивном и даже опасном в его исполнении, я, конечно, не сомневаюсь. Вопрос - где. На всякий случай я все же заглядываю в «глазок», а потом и за дверь. Никого.
Снова телефонный звонок. Терпеливо, «успокоительным» голосом пытаюсь сосредоточить взгляд мужа на табличке с указанием номера этажа.
- Девятый... - говорит он, на этот раз немного растерянно
- А у нас - тринадцатый! Поднимайся и не шуми. Малая спит уже.
- Ща. Поставь чайник – голос совсем уже мирный и сонный.
Прошло полчаса, час - его нет. Я в полном замешательстве. Звонок. Жалобно-виноватый голос ноет в трубку:
- Милая, прости, а? Ну что - я так и буду под дверью спать? Может, все же пустишь – ты же никогда меня раньше не выгоняла... Мне холодно и пол жесткий... Ну, не позорь меня, пусти...
Мне совсем уже не до смеха.
- Ты где? – спрашиваю уже в который раз
- Перед дверью на коврике... За что ты так со мной? Я что - пес безродный?! Я же не Толик, чтобы спать в коридоре! - сперва обижено, а потом с вновь разгорающимся раздражением.
(Толик - это наш сосед. Алкаш со стажем, пристрастивший к любимому увлечению жену, которая с тех пор его периодически не пускает в квартиру, если подозревает, что на двоих ее заначки маловато будет).
За дверью по-прежнему никого... На всякий случай спускаюсь на девятый этаж, потом на первый, выглядываю из подъезда. Никого. Снова звонок.
- А в каком ты доме? - спрашиваю я.
- Ты что - дура?! У тебя под дверью!
- А на каком этаже?
- На тринадцатом, твою мать!
- А трещинка на краске справа от двери есть?
- Нет... и стена голубая. У нас же, вроде бы, зеленая...
- Ты не в том доме. Выходи на улицу.
- Что - совсем? Там же холодно!
- Совсем! Зато протрезвеешь! Выходи и говори, что видишь справа-слева.
Он выходит из соседнего дома, внешне точно такого же, как наш. Как навигатор, я по телефону "веду" его в правильном направлении.
На последних проблесках сознания он скидывает обувь и плащ в коридоре, добирается до комнаты и с грохотом валится на пол мимо кровати, возмущенно пробормотав: "Зачем ты из-под меня кровать вышибла…". Аут. Взгромоздив тело на ложе, не зажигая свет, убраю одежду и ложусь...
Утром неотдохнувший за ночь телефон заверещал особенно раздраженно. Муж все еще в четвертом измерении.
Звонит женщина и извиняющимся тоном спрашивает:
- У вас, случайно, нашего ботинка нет?
- ???
- Вчера ребята посидели у нас после кафе. Я уже троих обзвонила: кто-то из них ушел в одном ботинке моего мужа, оставив свой у нас…
Выйдя в прихожую, я обнаруживаю пару ботинок, один из которых черный, а другой коричневый...