В безродном любимом краю
все мило от ливней до капель,
течёт не по душу мою
река Перламутровых цапель.
Щека – как подушка для слёз –
порою во сне прикоснется
к стволам прокопчённых берез
и синей траве у колодца.
Жизнь – сладкий, короткий обман..,
и все же чуть легче на свете
от мысли, что где-то туман
лениво ползёт на рассвете
туда, где рябина зимой
похожа на зёрнышки перца,
где цапли летят над землёй,
которая больше, чем сердце...
Где милая взору старушка
пьёт чай без лимона и вафель,
и просится в двери избушки
река Перламутровых цапель...
Туда мне заказано роком
вернуться… А как бы хотела
коснуться разок ненароком
того, что, утратив, воспела.