Неспешная прогулка. Проводник с которым давно не виделись, объемистые сосуды с пивом… просто кайф.
Здесь в пространстве мысли все так странно… Никогда не знаешь из под какого куста выскочит кролик. Небеса, по прихоти братьев часто меняют цвет, и то они высоко, то приходится пригибаться. Странные слова начертаны на облаках… Все странно.
Тут я еще не был – говорю, - свернем?
- Угу. - Мой проводник приложился к сосуду… Я тоже хочу.
Раскат грома, справа, небеса стремительно темнеют.
- Вы всеее… - доносит порыв ветра.
- Это что? – спрашиваю.
- Не обращай внимания. Дождь, тут такое часто.
- А…
Вот вокруг город. Садимся на лавочку. Я курю. Проводник надвинул шляпу на нос, нечто мурлычет.
Я оглядываюсь с интересом. Город как после войны. Все сожжено и взорвано. Живописные руины.
- Война была? – спрашиваю.
- Не только.
- А что еще?
- Понимаешь, - проводник слегка сдвигает шляпу, показывается хитрый индейский глаз, - маленькие девочки… Они взрываются.
Мне нужно поразмыслить об этом… Черт возьми!
Из перехода раздается мелодия… кто-то импровизирует. Мне интересно.
- Не советую – раздается голос проводника. – история еще не закончена, кто знает, что там с тобой будет.
- Не понял?
- Разные случаи бывают…
Допиваем пиво. Порхают вокруг бабочки. Пригляделся. Черт возьми! Видимо редкий вид, видимо занесен в красную книгу.
- Деньги тут не нюхай – добавляет проводник, и к цветам не подходи близко.
- А что тут можно вообще?!
- Вместо ответа проводник снова прикладывается к сосуду, протягивает мне.
- все можно. Вопрос только в том, сколько у тебя пороху.